alsit25: (Default)
военное положение

военное положение 
кончается только в календаре
в пережитом опыте
меняет лишь форму
становится привычкой
которую никто не умеет назвать
угрозой
оно гладко
прозрачно
входит под кожу бесшумно
называет страх благоразумием
а послушание зрелостью
позволяет не помнить
что жизнь это вам не игрушка
что ставка серьёзна

колечко гранёное четырёхугольное
 на кого выпадет тому и

война

они бродят

они бродят по крытым площадкам
дети не нашедшие пути в убежище,
из мест невидимых на карте,
пока на них не упадет бомба.
Мариам
строит дом из больших красных кубиков
она не добавит ни сада
ни качелей
ни крыши.
Максим выстраивает пластиковых зверей
в безупречную шеренги
никого нельзя позади оставить.
Сара обнимает кукол безруких
поворачивая лицом к стене каждую.
Они проходят сквозь пластиковые туннели
взбираются на мягкие холмы
ныряют в бассейн наполненный шариками
некоторые впервые видят
так много сфер,
которые не убивают.
При звуке лопнувшего шарика
они ложатся на пол
страх играет с ними в прятки

шли по телам

шли по телам тех
кому не удалось дожить
не из жестокости
не по выбору,
а по логике мира,
который заставляет нас строить будущее
на руинах настоящего
дорога казалось поднималась
а затем спускалась,
в глубины самого тёмного смысла
казалось что
время было мембраной
которую можно было разорвать
и уйти в мягкость.
когда последний разорвал мембрану
то понял что больше ничего не осталось,
мир свернулся в себя
как лента Мёбиуса.
Те кто был в конце
коснулись ног тех кто был в начале
поняли,
что будущее всего лишь иллюзия,
застывшая между мягкостью и упадком


Оригиналы:

https://www.facebook.com/joanna.wicherkiewicz/posts/pfbid0KsKAaABd4P3QmtHQg4rwdWQoVSvqVa6L9ih8gc91uEyPTfr6SBSLNsip522rW6Bvl

https://www.facebook.com/joanna.wicherkiewicz/posts/pfbid02SxwYZamR5RkP76SpxRhwgVrDynzop5FtcujtRuPP44j5yPPNgGZdd1v9FgJZ7mcEl
https://www.facebook.com/joanna.wicherkiewicz/posts/pfbid02SxwYZamR5RkP76SpxRhwgVrDynzop5FtcujtRuPP44j5yPPNgGZdd1v9FgJZ7mcEl

https://www.facebook.com/joanna.wicherkiewicz/posts/pfbid02HJknHaekiQvt3QrH4t7TDK3NENwCwPywWZMNgVGKHUy27rQo7mbARuRSeTmCmM38l
alsit25: (Default)
Пан Перышко на берегу бурной реки

пан перышко
принимает расставания,
но не любит прощаний
мелодраматические жесты
пробуждают надежду
на возвращение
словно многоточие
взгляд через плечо
взмах руки
расставание
это река без моста;
переходишь только раз

Что с этим сделаешь?

Поздним влюблённым нужна опека
Не читай им морали, боже.
Тебе-то что? Ты всё можешь.
В этой печи не только Враг Человека...

Ты ведь ценишь обращение
к вере. Надежду, верни скорее,
что любовь старая не ржавеет —
даже под угрозой осуждения.

Когда у влюбленных счастливые лица,
не испрашивая Твоей льготы
наперекор людям, —пусть им простится.
Не шли на седые головы заботы.

Что случилось, не расслучится.
И что сделаешь...  не сделаешь ничего Ты.

Образок с ангелом 

вдруг падает за спинку дивана
как будто существо самостоятельное

signum temporis говорит время
гравитация говорит гравитация
если хочешь, в любой момент
можешь вытащить его оттуда
как томик мёртвого поэта,
который погрузился в забвение
но самый крепко вбитый гвоздь
не удержит ангела
к счастью роддомы
полны неоперившихся


Оригиналы:

https://www.facebook.com/adam.gwara/posts/pfbid0HYwAwtjrFs6qFpHSBU9WtS2hLGzcAAiBoBj7jciXVGAvKAaJNCK2mXKA1mvFEwVwl

https://www.facebook.com/adam.gwara/posts/pfbid02nqr4j387W4qdm3mSxbW5PDdFbiQJ4ozB2HeAXiAvMXuHSZacMtMdwYJkFGyNhtQYl

https://www.facebook.com/adam.gwara/posts/pfbid02QxEQKbU8p5cFzNiRHHjv6bVoU5hpe7m7zVdKyppBDkH4c2rAWpVKTQaN6BQAwGvFl
alsit25: (Default)
Беседа с поэтом

Как уловить аромат в стихах...
Конечно не тем, чтобы просто по названию,
но всё стихотворение должно пахнуть
и рифма
и ритм
должны нести в себе температуру медового луга
и все сдвиги ритмические,
нечто от дуновения розы,
переброшенной над садом.


беседовали в наилучшем симбиозе
вплоть до мгновения, когда я высказался:
«Будь добр, это ведро вынеси
моча невыносимо воняет».

быть может, это было бестактно,
но я просто больше не мог этого вынести

Любовь

Только убедись что не было ребенка 
просто убедись что не было ребенка 

Этот несуществующий младенец
зеница ока любви нашей
покупаем ему пеленки в аптеках
и в лавчонках табачных
или с открытками с видами на горы и озера
заботимся о нем даже больше если бы на самом деле,
но все же
... ааа,
он вечно плачет и закатывает истерики,
и тогда приходится рассказывать ему сказку
о прецизионных щипцах,
чье прикосновение не причиняет боли
и следов не оставляет
тогда он успокаивается,
хотя и ненадолго,
к сожалению.

Какой милый и умный парень,

Какой милый и умный парень,
право же умный,
не из тех премудрых
свет повидавших,
человек с большим опытом.
понимающий и вежливый.
вся его лица анатомия
выдавала легкое усилие

губ:
еще умнее и еще вежливее

глаз:
еще внимательнее и еще любезнее.

нууу да...
право же я просто не мог не плюнуть ему в рожу.


https://wykop.pl/wpis/11878455/andrzej-bursa-dyskurs-z-poeta-jak-oddac-zapach-w-p

https://literatura.wywrota.pl/wiersz-klasyka/24148-bursa-andrzej-milosc.html

* * * [Jaki miły i mądry facet] - Bursa Andrzej
alsit25: (Default)
Что ни день привычная дорога
Ни к Богу ведет ни прочь от Бога

Та же дорога что ни день по привычке
Ни к цели ни в никуда живешь как птички

По привычке что ни день дорога та же
Ни знакомая ни чужая даже

Путь по привычке на себя похожий
И вечно безымянный прохожий

Оригинал:

https://www.facebook.com/zbigniew.dmitroca/posts/pfbid0eWzXxUq8NGWTZVnakWu1kttMwWePxj91QaTeySdbEGKFM2kYcSPm5fBctprvD4Qcl
alsit25: (Default)
Сторонники теорий заговора,
путающие причину и следствие,
давно твердят миру,
что всех бед источник—
некая глиняная бочка,
открытая бездумно
губительно прекрасной Пандорой
и наоборот мыслящим мужем.

Признают, хотя неохотно,
что сосуд был до краёв
наполнен субстанцией,
серыми клетками,
в которой пустили корни
самые возвышенные ценности:

Любовь — такая, что убивает,
правда — ни с чем не считающаяся,
вера — такая что сдвигает горы
терпимость — без края,
искренность — до боли,
красота — неоспоримая,
или убеждения — несгибаемые.

Когда я смело шагаю
по единственно правильной дороге,
попирая благоразумную умеренность,
надежда на дне бочки
умирает не оставив потомства.

*

В греческом мифе сосуд Пандоры это πίθος (pithos) — огромный глиняный сосуд для хранения зерна, вина или масла. В эпоху Возрождения Эразм Роттердамский ошибочно перевел pithos как латинское pyxis («шкатулка, ларец»), откуда и возникло знаменитое выражение «ящик (или шкатулка) Пандоры». Польская традиция чаще говорит puszka Pandory («банка/ящик Пандоры»), хотя ученые отмечают, что исторически правильнее было бы beczka или wielki gliniany dzban («большой глиняный сосуд»). Именно поэтому автор озаглавил стихотворение Puszka, а затем неожиданно пишет:
jest pewna gliniana beczka «есть некая глиняная бочка», тем самым исправляя привычный штамп.
alsit25: (Default)
Открою окно

Наши объятия долго длились
любили друг друга
до костей.
Слышу скрежет костей, вижу
два наши скелета.

Теперь ожидаю
когда уйдешь, когда
затихнет на лестнице
звук ботинок.
И вот тихо.

Буду спать одна сегодня ночью
на простынях чистоты.
Одиночество
это первый акт гигиены.
Одиночество расширит стены комнаты,
открою окно,
и войдёт широкий, морозный воздух,
здоровый как трагедия.
Войдут человеческие мысли
и дела человеческие,
чужие несчастья и чужая святость.
Будут разговаривать тихо и сурово.
Не приходи больше.
Зверем я бываю
очень редко.

Мужество

Я не стану никакой любви невольницей.
Никому не отдам цели жизни своей
моего права на рост непрестанный
вплоть до вздоха последнего.
Скованная темным инстинктом материнства,
жаждущая нежности, как астматик воздуха,
с каким же тяжким трудом в себе возвожу я
прекрасный, человеческий эгоизм,
привилегию, веками
предназначенную
лишь мужчине.
Меня против
восстают все цивилизации мира,
все священные книги человечества,
начертанные мистическими ангелами
красноречивыми перьями молний.
Десять Мухаммедов,
на десяти изысканно замшелых языках,
грозят мне проклятием
на земле, и в небесах вечных
Меня против
восстает мое собственное сердце.
Выдрессированное тысячелетиями
в жестокой добродетели жертвы.

В поисках смысла

В поисках смысла
сожму любовь
до первого и последнего взгляд.

Сожму страдание
до страха и облегчения.

Сожму счастье
до надежды и эха.

Сожму жизнь мою
в до и после.

Томлюсь

томлюсь внутренностями и горлом,
томятся волосы,
моя кожа
сотворена из томления.

Но всего сильнее
томится свет в голове моей.
Он не умирает
даже во сне,
когда умирают и волосы, и внутренности, и кожа.

Самоубийство

Внутри меня слишком мало воздуха.
Oткрываю
в себе все окна
и двери.

Придется также
снести крышу, фундамент
и стены.

Ведь на воздух я имею право.

Оригиналы:

https://www.tumblr.com/wiersze-wybrane/tagged/Anna%20%C5%9Awirszczy%C5%84ska
alsit25: (Default)
по материалам рубрики в «Иностранной Литературе».

В ИЛ номер 7 за 2026 год продолжается путешествие вглубь английской поэзии и хотя автор этих записок понимает, что борьба с ветряными мельницами культуры упадка дело пустое, но в контексте нашего все еще длящегося труда «Очерки русской культуры», пройти мимо подобного котлована зияющих высот практически невозможно. Так глубоко авторы некогда почтенного журнала английскую поэзию еще не закапывали.
Но есть забавный нюанс, существует еще одна более ранняя публикация, где автор (Тимур Василенко) копает на том же материале, однако более широко, ибо он привлек большее количество неудачных попыток перевода этого уже хрестоматийного стихотворения Йейтса, и тоже попытался дать им оценку, но тоже бросил это дело на пол дороге. Вот здесь, публикация за 2021 год: https://timur0.livejournal.com/444805.html, ценность ее сравнима с обсуждаемой работой А. Корчевского. Тут, конечно, не плагиат, а неведение и лень автора рубрики и редакции, не удосужившихся пошерстить по сусекам сети или спросить у ИИ, не писал ли кто еще подобную ахинею.
Однако, первая мысль там крайне плодотворна: «Кто-то из наших византинистов - то ли Аверинцев, то ли Иванов - рассказывал, что однажды в отпуске в отеле разговорился с каким-то американцем. Ничего не значащий разговор, small talk. И его собеседник спрашивает: "чем вы занимаетесь?" - "изучаю поэзию Византии" - (после небольшой паузы) "наверное, это очень интересно, изучать поэзию выдуманной страны".
Ошибка собеседника понятна: о Византии он наверняка знает только из хрестоматийного стихотворения Уильяма Батлера Йейтса "Плавание в Византию", о котором мы тут и поговорим…»

Поговорим и мы.

Действительно, интересно же покопать, как русские поэты воспринимали эту самую Византию, в отличие от Йейтса или с ним в унисон, учитывая то, что собственно православие суть наследие Византийского христианства и название Третий Рим возникло по ассоциации с Римом Первым и Вторым, отсюда уже вечное сражение западников и славянофилов, деспотичного Востока с либеральным Западом. Скорее всего, этот факт Йейтса совсем не интересовал в отличие от Мандельштама.

Айя-София — здесь остановиться
Судил Господь народам и царям!
Ведь купол твой, по слову очевидца,
Как на цепи, подвешен к небесам.

И всем векам — пример Юстиниана…

Или, другими словами, здесь два поэта согласны друг с другом.

Процитируем мысль из обстоятельной и профессиональной работы издания получше Иностранки…

https://thelondonmagazine.org/article/w-b-yeats-and-sailing-to-byzantium/

«Византия не только начиналась как греческая колония, но и в период правления римского императора Юстиниана (527-565 гг. н.э.), который Йейтс предпочитал, была очень космополитичным сообществом, где греческий язык был преобладающим. Йейтс также считал, что по сравнению с греческой культурой римская культура была декадентской. Кажется очевидным, что в этом стихотворении Византия представляет собой то, что для Йейтса было идеальным социальным порядком, в котором была бы возможна творческая духовная жизнь для всех. Он противопоставляет это своей собственной современной цивилизации, которая казалась ему всё более недуховной, материалистической и декадентской.»

Однако, с Мандельштамом не все так просто… вот что он пишет в своих «Заметках о поэзии»:

«…византийские монахи — навязали языку чужой дух и чужое обличье… всякая интеллигентская словесность, то есть «Византия», — реакционна. Все, что клонится к обмирщению поэтической речи, то есть к изгнанию из нее монашествующей интеллигенции, Византии, — несет языку добро, то есть долговечность, и помогает ему совершить подвиг самостоятельного существования в семье других наречий.»

Тут Мандельштам скорее западник, католик или протестант, чем православный по месту рождения. Как и Бродский, тоже тяготевший к протестантизму. И описавший «Византию» в «Путешествии в Стамбул» крайне нелицеприятно. Но это не о христианской ипостаси Византии, а пришедшему на смену ей Исламу.

«Деваться Руси от Византии было действительно некуда, подобно тому, как и
Западу от Рима. И подобно тому, как он зарастал с веками римской колоннадой и
законностью, Русь оказалась естественной географической добычей Византии.»
и
«Единственно, что Византия растеряла по дороге на Север, это свои замечательные ереси, своих монофизитов, свой арианизм, своих неоплатоников и проч., составлявших самое существо ее духовного и литературного бытия».

Получается, что Бродский здесь, как и Йейтс, Византию или ее образ, ценит высоко.
Запомним, что все три поэта в один голос говорят о духовном и литературном бытии.

Но вернёмся к стихотворению. Сам Йейтс объяснил его так « В заметках к радиопередаче 1931 года Йейтс писал: “ Когда ирландцы иллюминировали Книгу Келлс и создавали украшенный драгоценными камнями посох , ныне в Национальном музее, Византия была центром европейской цивилизации и источником её духовной философии, поэтому я символизировал поиск духовной жизни путешествием в этот город”. А ранее «в 1925 году он опубликовал «Видение», свою схематическую модель процесса исторических изменений и систему личных и исторических архетипов. Он описал его как “…последний акт защиты от хаоса мира…”. В нём он писал, что Византия объединила эстетическую и практическую жизнь» (цитата из статьи по ссылке выше). А «город» Византия это образно говоря Град (Божий), а не выдуманная работником Иностранки Корчевским ( а до того Витковским ) столица Византий государства Византия, дабы влезть в размер, вся Империя, ее культура.

Интересно, что тему Византии поэт продолжил в одноименном стихотворении, о котором стоило бы поговорить подробнее, но место не позволяет, увы.


Византия

Отступают нечистые образы дня;
Спит Империи пьяная солдатня;
И эхо в ночи молчит, песня дорог,
Лишь отзвучал храмовый гонг,
Для звездного купола явно тлен
Человека суть,
Его сложный путь,
Ярость и грязь человеческих вен.

Образ вижу, человек или тень,
Не человек, а тень, образ, скорей, не тень;
Цевки Аида, плетя мумий рядно,
Тропу выпрямят заодно.
Ко рту пересохшему, только держись,
Рты задыхаясь взывают вовек;
Тебе салют сверхчеловек.
Это смерть-в-жизни и в-смерти-жизнь.

Больше чудо, чем птица или дело рук,
На золотой ветви из звезд сидит,
Как петух, оглашая Аид,
Или, клянусь злой луной, глумясь
Во славу просто металла куска
Обычной птицы или листка
На всех путях, где кровь или грязь.

На императорской мостовой
Мелькает огонь, его никакой
Бурей не смять, из огня огнем,
Коль кровью зачатые духи в нем
Придут, пути ярости перебрав.
В танце конца нас,
В агонии, в экстаз
Впав в огне, не способном обжечь рукав.

Оседлайте дельфинов, кровь и грязь
Духов их! Кузни потоп прекратят враз,
Златокузни, имперский вал!
Мрамор, танцевальный зал,
Разбивают горькую ярость наших путей,
Образы те, что навряд
Свежие образы породят
Гонгом пытаемых древних морей.

Именно «златокузнецы», художники, творцы связывают два стихотворения и две цивилизации – греческую и христианскую, искомая нашей цивилизацией утерянная связь времен.

Но вот само обсуждаемое стихотворениe:

https://www.poetryfoundation.org/poems/43291/sailing-to-byzantium

А если изложить содержание по-русски, то:

I
Это не страна для стариков. Молодые
В объятиях друг друга, птицы на деревьях,
—Умирающие поколения — под их песню,
Лосось, моря, полные скумбрии,
Рыба, животные или птица, восхваляют все лето,
Все, что рождается, рождается и умирает.
Увлеченные этой чувственной музыкой, все пренебрегают
Памятниками нестареющего разума.

II
Старик — всего лишь отбросы
Истерзанная одежда на палке, если только
Душа не хлопает в ладоши и не поет, и не поет громче,
За каждый лоскут в смертном одеянии,
И нет школы пения, кроме как изучения
Памятников в их собственном величии;
И поэтому я переплыл моря и прибыл
В святой город Византию.

III
О мудрецы, застывшие в святом огне Божьем,
Как в золотой мозаике стены,
Выйдите из святого огня, кружась в вихре,
И станьте учителями пения моей души.
Испепелите мое сердце, измученное желанием,
И привязанное к умирающему животному,
Он не знает, что это; и соберите меня,
В искусственность без притворства вечности.

IV
Однажды выйдя из природы, я никогда не приму,
Свою телесную форму от чего-либо природного,
Кроме такой формы, какую создают греческие ювелиры,
Из кованого золота и золотой эмали,
Чтобы не дать уснуть сонному императору;
Или посадить на золотую ветвь, чтобы петь,
Владыкам и дамам Византии,
О том, что было, или проходит, или грядет.


Итак, в первой строфе «эта страна», воображенная Византия, уподобляется музыке, музыке сфер, скорее всего «Музыка сфер — это древнегреческая философская концепция, созданная Пифагором и развитая Платоном и Аристотелем. Она утверждает, что движение небесных тел издает не слышимую земным ухом божественную гармонию». Чувственность музыки и страны скорее всего сексуальная, атрибут молодости. Во второй строфе начинается тема возращения к истокам, дабы возродить угасшее пение и сексуальность. В третьей – обращение к образам, написанным золотом или к златокованым изделиям на стенах, с просьбой вернуть дар. В четвертой строфе удивительная мысль о метаморфозе после смерти, вдруг отвергающая все ранее сказанное, ибо золотой соловей на ветке – это, скорее всего, отсылка к заводному соловью из сказки Андерсена, то есть к птице сломанной. Впрочем, сам Йейтс дает такое пояснение: «"Есть запись о золотом дереве с искусственными птицами, которые пели. Дерево находилось где-то в царском дворце Византии. Я использую его как символ интеллектуальной радости вечности, в отличие от инстинктивной радости человеческой жизни".

Вот все что нужно знать переводя этот шедевр Йейтса, немного, не правда ли?
Но не абсурдный текст, представленный ведущим рубрики в качестве дежурной преамбулы, из которой выясняется, что автор не понимает стихотворения, а местами толкует его с точностью до наоборот, что напоминает труды Кружкова. ( см здесь http://www.inostranka.ru/data/documents/2026-07_IL-2.pdf , весь текст этой публикации труднодоступен сейчас, как и все номера ИЛ.)

Как всегда, там заложена мысль в соответствии с либеральной идеологией издания, что всякий текст имеет художественную ценность, но может грешить отдельными недочетами. Например, Корчевский искренне удивляется, что Витковский говорит – «Византий», а всем остальным это в голову не пришло. Хотя при переводе Byzantium на русский язык, это однозначно – Византия, а не выдуманный город, чтобы влезть в размер. Конечно, имя Сольвейг в иностранном языке может оказаться мужского рода, принадлежа женщине, но не в русском. Вспоминается опыт Маршака, превратившего однажды Лорелею в Лорелея… Или хамское высказывание – «но не ту ли же самую мантру собирается повторять автор, превратившись в заводного соловья». Или забавный казус: «у Эппеля действует экзотический лосось с ударением на первый слог», но и сам Корчевский грешен, смещая ударение, Это к вопросу о бревне в собственном глазу.

Предшественник Корчевского в упомянутом выше обзоре заявляет «Переводили это стихотворение несколько раз и переводили очень хорошие переводчики. Удача улыбнулась отнюдь не всем». Очень хорошие там это Кружков (претендующий на роль интерпретатора Йейтса в русском мире), Витковский – основатель школы «Век перевода» и Пробштейн (не попавший в обзор Корчевского), хотя автор разбора полагает, что это идеальный перевод, если не считать Кружковского…

А. Эппель ПЛАВАНИЕ В ВИЗАНТИЮ

Автор сетевого разбора пишет: «Смущает меня только конец второй части: "нет знанья выше искусства - я поплыл в Византию". Как одно следует из другого? Отмечу, что эта непонятка присутствует почти во всех переводах». И замечает, что перечитал этот текст не раз, но ничего не понял.

Тут старых нет. Здесь молодость живет
В объятиях друг друга. Птичья трель —
Песнь поколений, их в века исход,
В протоках лосось и в морях макрель —
Всё славит лето: рыба, птица, скот,
Зачатье, зарожденье, колыбель.
Всяк в любострастном гимне пренебрег
Всем, что бессмертный интеллект сберег.

Птичья трель – это не песнь поколений, зачатье и колыбель лета она не славит. Музыка чувств не обязательно похотлива. Этот вариант пример неверных слов, расставленных в безумном порядке и далее такая же сумятица, смысла не имеющая вовсе и лапотный финал «для барынь и господ», русская культура возвращается в Византийскую деспотию. Тут мы Эппеля и оставим (полный текст по ссылке выше).

Г. Кружков ПЛАВАНИЕ В ВИЗАНТИЮ

I
Нет, не для старых этот край. Юнцы
В объятьях, соловьи в самозабвенье,
Лососи в горлах рек, в морях тунцы —
Бессмертной цепи гибнущие звенья —
Ликуют и возносят, как жрецы,
Хвалу зачатью, смерти и рожденью;
Захлестнутый их пылом слеп и глух
К тем монументам, что воздвигнул дух

Здесь, по крайней мере, пение и зачатие не включаются в один образный ряд. А вот юнцы, тунцы и жрецы включены, да еще на рифмах. Но совсем плохо то, что из всего сущего остались только морепродукты. Сквозной образ музыки тоже не вместился в столбик. Как и противопоставление чувства разуму, к коему дух отношения не имеет,

II
Старик в своем нелепом прозябанье
Схож с пугалом вороньим у ворот,
Пока душа, прикрыта смертной рванью,
Не вострепещет и не воспоет —
О чем? Нет знанья выше созерцанья
Искусства не скудеющих высот:
И вот я пересек миры морские
И прибыл в край священный Византии

Если чучело здесь образ нелицеприятный, то смертное состояние души и ее облачение назвать рванью то самое бесчувственное поэтическое хамство, скорее характерное для школы Витковского. Но сквозная метафора искусства пения исчезла. (ср. «И нет школы пения, кроме как изучения/Памятников собственного величия». Созерцание, как правило, антитеза знанию. А величие не следует менять на высоты, тем более что все стихотворение это жалоба на скудеющее величие собственной поэзии и плоти.

Я. Пробштейн ПЛАВАНИЕ В ВИЗАНТИЮ

Здесь старикам не место. Молодых,
Сплетающих объятья, славят птицы,
И смертные в своих путях земных -
Кишит макрель в морях и нерестится
Лосось, - моря, леса подвластны гимнам их, -
Все, что с рожденья к смерти устремится,
Забудет ради чувственного лета
Нетленные творенья интеллекта.

Возникает ощущение плагиата, то ли Кружков почитал Пробштейна, то ли наоборот. И тоже, как у коллеги, в круговороте природы осталась одна морская живность, да еще поющая, как сирены, видимо. Зато музыка сменилась чувственным летом, хотя в Турции жарко круглый год, и получается, что Йейтс едет на воды погулять развратно.

Как пугало в обносках, вот - старик,
Но лишь душа проглянет из обличья,
Запев, захлопает в ладоши - вмиг
Ничтожество исполнится величья.
Наукой пенья тайны не постиг,
Но смог урок наследия постичь я,
И потому, преодолев стихии,
Приплыл в святую землю Византии.

Начато во здравие, но дальше там сказано обратное, не наукой пения, а науку пения! И как заметил сетевой рецензент не понятна связь двух предложений.

О, мудрецы в божественном огне,
Как в золотой мозаике настенной,
Гармонией сойдя ко мне извне,
Повелевайте и душой смятенной,
И сердцем зверя дряхлого во мне,
Желаньем хворое, что красоты нетленной
Не ведает - возьмите же меня
В сияние бессмертного огня.

Тут тоже явные несуразицы. Вихрь антитеза гармонии, если не «сумбур вместо музыки» и хворое не желанием, а – не ведая желанья.

Покинув плоть, не облачусь вовек
Я в форму естества - мне б даровали
Ту форму, что вдохнул искусный грек
В златой узор на золотой эмали,
Дабы сам император сонных век
Не смог смежить. Или - в дворцовой зале
Петь с ветви золотой, чаруя знать, -
О прошлом, вечном, будущем вещать.

Финал не плох, но выражение «император сонных век» отсылает к «лев, исполненный очей» что смешно, когда бы не было так грустно. Кроме того, поэт не знает разницы между словами златой и золотой. Но сетевой прав, тут много удачных фрагментов. И понятно, почему Корчевский не включил это в подборку.

Переходим к совсем плохим интерпретациям.

Е. Витковский. ПЛАВАНИЕ В ВИЗАНТИЙ

I
Здесь места дряхлым нет. Зато в разгаре
Неистовые игрища юнцов;
Реликты птичьих стай в любовной яри,
Ручьи лососей и моря тунцов, –
На суше, в море, в небе – каждой твари
Отлетовав, истлеть в конце концов.
Здесь угашает страстная побудка
Нестарящийся пламенник рассудка.

II
Подобен был бы муж преклонных лет
Распяленным, ветшающим обноскам,
Когда бы дух его не пел в ответ
Любым в юдоли внятным отголоскам;
Но голос есть, а школы пенья нет –
Пренебрегать ли вожделенным лоском?
Затем, преодолев моря, я рад
Византий созерцать, священный град.

III
О мудрые, из пламени святого,
Как со златых мозаик на стене,
К душе моей придите, и сурово
Науку пенья преподайте мне,
Моё убейте сердце: не готово
Отречься тела бренного, зане
В неведеньи оно бы не взалкало
Искомого бессмертного вокала.

IV
Мне не даёт неверный глазомер
Природе вторить с должною сноровкой;
Но способ есть – на эллинский манер
Птах создавать литьем и тонкой ковкой
Во злате и финифти, например,
Что с древа рукотворного так ловко
Умеют сладко василевсам петь
О том, что было, есть и будет впредь.

Случай Витковского крайне любопытен. В свое время разбирая творчество любимого ученика основателя школы «Века Перевода», некоего А. Кроткова на примере забойного переложения «Вернеры Андиомеды » А. Рембо, мы назвали этот стиль цитатой оттуда, а именно «зад на створки развело». Суть в том, что, не умея выразить экспрессию стихотворения, поэт прибегает к экстремальной лексике или к словарю извращенному.
Именно здесь такой случай. Хотя в оригинале Йейтса вообще нет экспрессии.
Неистовые, любовной яри, распяленным… и неологизмы – отлетовав, угашает, пламенник… и невозможная смесь словаря – реликты, побудка и юдоль, зане, искомый и вокал, сразу три пласта вокабулярия. Короче говоря, смесь устава караульной службы и трелей соловья… уму это действительно не постижимо, а чувства вызывает отвратные. Но видно, что человек образованный полиглот, знает умные слова – василевс и финифть. Что уж там говорить о роде города Византия. О смысловых ляпсусах текста говорить уже не приходится.
Корчевский замечает, что «хотя Гаспаров перевел белым, свободным стихом, произведя тем самым неплохой подстрочник ». Высказывание само по себе безумное, ибо если это подстрочник, то не перевод, а если белый, то не свободный (верлибр), ибо в белом стихе есть размер и ритм, но нет рифмы, тогда как в свободном стихе нет ни рифмы, ни строгого размера. Но хорош ли подстрочник нашего выдающегося стиховеда и уникального мыслителя?

М. Гаспаров ПЛАВАНИЕ В ВИЗАНТИЮ

Нет обители тем, кто стар.
Молодые любятся, им поют
В смертных заводях смертные хоры птиц;
Брызжут в заводях осетр и лосось;
Птица, рыба, всякая плоть
Зачинается, живет и умрет,
Не внимая за музыкою чувств
Нестареющим памятностям ума.

Старый человек — ничто,
Как дырявая рвань на шесте,
Если не всплеснется его душа
Всхлопом рук и песней из смертных дыр.
А чтобы запеть, нужно знать
Памятности величий своих —
И потому приплыл мой корабль
В Византию, город святынь.

Вы, премудрые в Божием огне
Золотой мозаики на стене,
Низойдите, обстаньте мой круг,
Научите душу мою запеть,
Отымите сердце мое,
Жаждущее, но вбитое в смерть,
И не знающее, что оно есть,
Ибо вечность — тоже ведь ремесло.

Никогда я не воплощусь
Ни в единую природную тварь,
А лишь в золото и эмаль
Греческих златокузнецов,
Веселивших сонных царей, —
Или буду с выкованных ветвей
Петь вельможам Византии о том,
Что прошло, что проходит и что пройдет.

Нет подстрочник явно не хороший, и лексика напоминает местами ту самую Витковского – всхлоп рук, памятность, обстаньте, смертные дыры… но хоть не путает золото и злато, но ветви у Йейтса не кованные, там золоченная птичка поет или же песни дорогого стоят. Но видно, что в поэзии немного разбирается, помимо подсчета ударений. Кое-где подстрочник верен.

И, как всегда, завершает копание вглубь вариант самого Корчевского. Обычно он умело отбирает все самое дурное у соперников и компилирует чужие ляпы спустя рукава. Но здесь он затмил самого себя в этой поэтической юдоли, разнеся бедного Йейтса в пух и прах. Если прибегнуть к его стилистике, «Тут жизнь чужда, Вершин которых ум постиг.»
то подъезжая к его станции, с нас слетела шляпа от восторга при чтении этого опуса. Тут тебе и рыбы вскачь или пловцы влет, и наряд, который и плащ, и шлафрок одновременно и архаическое – сошед ни к селу, ни к городу Византий, и дух, плетущийся на цепи за плотью, и в итоге обращенный в предмет, т. е. в нечто неживое, а цепь кует грек на золотом суку (!), хотя речь идет о кузнецах по золоту, златокузнецах, ювелирах по-простому. И тому подобное, включая ложное ударение в слове Византия.

1
Здесь царство не для старцев. Молодняк
В садах утех: пернатый хор с высот
Доносится - о смертный пух и прах!
Пловцов и рыб в морях невпроворот:
Кто вплавь, кто вскачь, кто влет, восславлен всяк!
Кто зачат, кто рожден, и кто умрет.
Тут жизнь чужда – блаженный временщик –
Вершин которых ум постиг.

2
А старость плащ, залатанный не раз
Шлафрок для пугала – пока взалкав
Душа в ладони хлопнет в должный час
И запоет – пускай наряд дыряв –
Что нет вершин, назначенных для нас,
Но что стремящийся к вершинам прав,
Вот почему сквозь сумрак штормовой
К Византию я правлю парус свой.

3
Вы мудрецы Византии, огнем
Объятые, с мозаики сошед
Горя святым огнем, вращаясь в нем
Велите петь душе моей, на свет
Ведите дух , что в мороке земном,
Как на цепи, все годы плелся вслед
За плотью гибнущей -пусть будет он
В предмет вневременный преображен.

4
Простясь с природой, я уже вовек
Себя в живую плоть не облеку,
Но в форму птицы, что умелец-грек
Скует и заведет ключом в боку,
Чтоб Кесаря будил я раньше всех,
Иль воспевал на золотом суку
Для дам Византии и для господ
Все что прошло, проходит и пройдет.

Явное дело, русская культура уже прошла, и, если перефразировать Мандельштама, тому свидетельство языческий журнал Иностранная Литература скажем мы, запахнув шлафрок. И странно, что англоязычные страны до сих пор не наложили санкции на журнал за постоянное поношение английской поэзии на своих страницах.
alsit25: (Default)
Жизнь о жизни

Почему я её восхваляю
и так ревностно собираю доводы
в её пользу,

хотя знаю, что меня обманет,
что бросит, как высосанную до мозга кость,
как выкуренную сигарету, как заигранную пластинку,
с которой слова всё труднее расслышать.

Делаю ли я это по принуждению или ради удобства
и успокоения?

Хвалю ли я её так, как хвалят ребёнка,
в надежде, что, похвалу услышав,
нож она отложит, который держит в руке?

Восхваляю её ни на что не глядя,
вопреки её предательской природе.

Это не страх, а мужество,
которое, ей-богу, не моя заслуга,
а той неведомой силы,

что нас в воинов превращает
в проигранном деле.

Любовь моя, куда подевалась?
По кому ты тосковала и по чему ещё тоскуешь?
Какого успокоения ты жаждешь?


***
«рождаются как попало
заводят дружбу как попало
любят как попало
пишут стихи как попало
беседуют как попало
убивают как попало
умирают как попало»
О, о, не говори так.

Пасха 2011 года

Днесь Великая Суббота 2011
Какая редкость
праздник трёх религий сразу
католиков, иудеев и православных

Если бы как когда-то они освящали свои праздники
танцуя пред Богом
на свой лад каждый
Небеса отверзлись бы над ними,
и все вместе разделили бы
пасху мацу и яйцо пасхальное.
Разве не одним воздухом мы дышим?

Оригиналы:

https://malowane-wierszem.blogspot.com/2013/12/zycie-o-zycie-julia-hartwig.html

https://malowane-wierszem.blogspot.com/2011/06/lament-julia-hartwig.html?utm_source=chatgpt.com

https://zeszytyliterackie.pl/5061-2/
alsit25: (Default)
Господи
благодарю за то что сотворил мир красивый и разнообразный
и за то что позволил мне по Твоей безграничной милости побывать в местах, не ставших местами мук повседневных
— за то что ночью в Тарквинии лежал на площади у колодца,
и бронзовый колокол возвещал с башни о Твоем гневе
или прощении
и маленький ослик на острове Керкира пел мне извлекая из мехов своих легких меланхолию
пейзажа
и в безобразном городе Манчестере я встретил людей
добрых и мудрых
природа повторяла свои мудрые тавтологии: лес был
лесом море морем скала скалой
звезды кружились, и все шло своим чередом — Iovis
omnia plena
— прости — за то, что думал лишь о себе тогда как жизни
других жестоко необратимые вращались вокруг
меня словно огромные астрономические часы в соборе
Святого Петра в Бове
за то что был ленив рассеян,слишком осторожен
в лабиринтах и ​​гротах
прости и за то что я не сражался подобно лорду Байрону,
за счастье угнетенных народов а лишь наблюдал
за восходом луны и посещал музеи
— благодарю за то что творения созданные
во славу Твою открыли мне частицу своей тайны,
и я в великой гордыне полагал что Дуччо ван Эйк
и Беллини писали и для меня тоже
и Акрополь который я так и не постиг до конца
терпеливо являл мне свое изувеченное тело
— прошу Тебя вознаградить седого старика,
который без просьбы принес мне фрукты из своего
сада на родном, опаленном солнцем острове – сына
Лаэрта
а также мисс Хелен с туманного острова Малл
на Гебридах за то что приняла меня по-гречески
и попросила оставлять в окне обращенном
к Святой Ионе зажженную лампу чтобы земные огни
приветствовали друг друга
а также всех тех кто указывал мне дорогу
и говорил
kato kyrie kato
и да хранит тебя твоя Мама из Сполето
Спиридона с Паксоса доброго студента из Берлина,

который вызволил меня из беды а потом неожиданно
встретив меня в Аризоне повёз к Великому
Каньону, который подобен ста тысячам соборов

обращённых
главой вниз.

— даруй мне о Господи не думать о моих
водянистооких серых глупых гонителях
пока солнце сходит в Ионическое море поистине
неописуемое
чтобы понимал других людей иные языки чужие
страдания
и прежде всего смиренние что значит быть тем
кто жаждет источника
благодарю за то что сотворил мир красивый и разнообразный
и если это Твоё обольщение то я обольщён
навеки и без прощения.

Оригинал:
https://fundacjaherberta.com/.../modlitwa-pana-cogito.../...
alsit25: (Default)
сколько лет твоим ладоням

сколько лет твоим ладоням?
сучковатым веткам
веснами
когда касаются моих волос

сквозь хрупкость осени
аромат
корневищ пробужденных
земли шепот

между сухих пальцев
танцует апрельский ветер
склоняю
мою зеленую шею

ниже острое желание
прижаться
теплой кожей
к рукам твоим

Я Джульетта

Я Джульетта.
мне 23.
однажды я прикоснулась к любви
у неё был вкус горький
словно чашка чёрного кофе
ускорила
ритм сердца.
взбудоражила
мой живой организм
лишила чувств

и ушла

Я Джульетта.
на высоком балконе,
повисшая
кричу вернись
взываю вернись
окрашиваю
искусанные губы
в цвет крови

не вернулась

Я Джульетта
мне тысяча лет
живая

Ты был для меня лишь четвертушкой бумаги

ты был для меня лишь четвертушкой бумаги,
но моё сердце имеет как раз такую форму


значит, ты был моим сердцем
и тот же поспешный ритм оживлял бумагу
увеличивал до дерева размера
твои слова были листья
а печаль моя ветром


твои слова сияли цветом
так светили мои очи
и уст моих жадно слова ждущих
ладоней
рук которыми я разрывала конверты так деликатно
как если бы на волокна
разрывала бьющееся твое сердце.


прошло два года,
мой крик засыпан белым снегом гусиного пуха
белый крик гусиного пуха запятнан красным
потемнел запах
и только дерево –

разрастается зеленью властной

Оригиналы:

https://literatura.wywrota.pl/wiersz-klasyka/37396-halina-poswiatowska--ile-lat-maja-twoje-rece.html

https://literatura.wywrota.pl/wiersz-klasyka/1647-halina-poswiatowska----jestem-julia.html

https://literatura.wywrota.pl/wiersz-klasyka/37377-halina-poswiatowska--byles-dla-mnie-tylko-czworokatem-papieru.html#google_vignette
alsit25: (Default)
Слепа я

Слепа я. Ослеплена маем.
Я ничего не знаю, но благоухают цветы.
И только губами узнаю,
Что это не ты...

Антонию Слонимскому

Отступает волна,
в день моего существования,
по цивилизации древнейшему обычаю —
прогресс за собой увлекая,
возвращаясь в прошлое,
в грозные безумства,
в фанатичные веры,
в эпоху давно минувшую…


Отступайте все вместе
С отливом великим,
К страстям, к жестокостям
Вспять устремляется!
Я останусь —


никто меня ни о чём не спросит —
как со дна звезда морская
неживой рукой
явственно врытая
в ил побережья —
звезда, которая с умыслом
покинула волны,
выбрав плыть вперёд
или не плыть вовсе.


Роза, лес и мир

Не время оплакивать розу, когда лес полыхает,
Не время оплакивать лес, когда объят пламенем мир,
Когда весь земной простор становится как Сахара …
Не время оплакивать мир, когда вновь завелся здесь хаос,
Когда ни день, ни час, никому не ведом
Когда Бог, сраженный в грудь земным шаром, пал
И восстал, в гневе льву подобно, к победам!
Когда каждая ночь окутана трауром и не иначе…
……………………………………….
И всё же жалко мне розу и о себе плачу …


Слово животворящее
В потоке солнца, над морским простором великим,
Словно сиамские апсары, танцуют крошечные блики,
Богини ритма пред ликом Брахмы,
В остроконечных уборах и доспехах.
После вчерашнего дня — каждый дождлив и безликий —
Этот дарит ясную погоду. Мне не принадлежащее сияние.
Без меня— счастье. Тепло — без добросердечия.
Но если бы прозвучало слово: «вернемся!» —
Я была бы готова сверкать и золотиться вечно,
Облачиться в свою прежнюю улыбку снова,
Устремив сердце к морю,
Влившимся в хвалебный огней хоровод…

Оригиналы:

https://poezja.org/wz/Maria_Pawlikowska-Jasnorzewska/5795/Antoniemu_Slonimskiemu

https://poezja.org/wz/Maria_Pawlikowska-Jasnorzewska/3185/Slepa

https://wolnelektury.pl/katalog/lektura/pawlikowska-jasnorzewska-roza-lasy-i-swiat.html

https://www.facebook.com/100071670161909/posts/w-81-rocznic%C4%99-%C5%9Bmierci-marii-pawlikowskiej-jasnorzewskiejs%C5%82owo-%C5%BCyciodajne-w-powod/1024474669951529/    
alsit25: (Default)
Да, Береника. Не столько больше покоя,
сколько снисхождения к себе и прочим.
Не требовать от человечества
добродетелей, для которых они не созданы:
гармонии рассуждений, согласованных между собой
непротиворечивости, согласия
между поступками и верой, уверенности.

Кажущиеся прозрачными — что видно насквозь,
а там — тёмные, клубящиеся силы.

Я думаю сейчас о Ежи, Афанасии, Касе,
О которых никто до Судного дня не расскажет.

Какие там сложности! Судьбы линия
разделяется, клубящиеся силы.
Но в человеческой памяти остаётся одна линия.
Слова, однажды произнесённые, им приписанные,
хотя они бы их не признали.
И даже когда они хотели предоставить свидетельство,
ничего из того не выходило, потому что где им до правды.

И вот мы стоим на коленях в нашей церкви,
среди колонн, увенчанных золотым акантом
и нарядных ангелов, чьи тонкие трубы
Несут весть слишком значительную для нас.

Наше внимание кратко, говорит Береника.
Моя мысль возвращается, вопреки литургии,
к зеркалу, кровати, телефону, кухне,
в Иерусалим не способная
унестись на две тысячи лет назад и где кровь на распятье.

И всё же мы парим, хотя и отягощенные
запахом соусов, криками с узких улочек,
видом кусков мяса в мясных лавках,
взмывая над алтарём, костелом, городом,
облетая вращающуюся землю.

И они, наши ближние, они, Береника,
На той же самой скамье рядом, их сознание,

Моё сознание. Вот тайна
Почти любовного превращения моего «я» в «мы».

«Вы соль земли, вы свет земли» —
Говорил и призывал нас к своей славе,
победитель неподчинённых никому законов света.

Я знаю, что призывал, — говорит Береника.
Но что с сомневающимися? Свидетельствуют

ли они, когда молчат из любви к Его имени?
А может, мы начнём поклоняться камню,
обычному полевому камню, самому его бытию,

И возносить молитвы, не размыкая уст?

 Оригинал:

https://literatura.wywrota.pl/wiersz-klasyka/39983-czeslaw-milosz-obrzed.html
alsit25: (Default)
Белого облака парус плывет по небу, видимый глазу,
Голубой фрегат плывет обок рядом с рассветом
Ни ко мне, ни от тебя. Я почувствовал сразу
Что никогда не будет, как прошлым летом.

Наступит лунная ночь, и в саду твоем тоже.
На серебристой траве отбросив огромные тени.
Но будет рисовать круги на воде чуть позже,
Когда по саду пойдешь, со мной ли, не ко мне ли…

Оригинал:

https://milosc.info/jan-lechon/na-niebo-wyplywaja-bialych/
alsit25: (Default)
Постукивал старый нищий по земле клюкой-деревяшкой,
Одна нога до колена отрезана, не повезло бедняжке.


Шёл откуда угодно, угодно куда — прожить бы, и к бесу,
И встал у ручья на берегу,
спиной повернувшись  к лесу.

Стоял и бельмом, покрытым полностью кровью,
О да-дана, да-дана! — наблюдал за ручьем с любовью!


Русалочья девушка из глубины поднялась, ближе к роще,
Брызги буркала смочили ему, и он пол лица сморщил.

Не знала, как приласкать, и как бы завлечь в начале,
Смехом каким рассмешить, печалью какой опечалить?


Очи таращила — пугала то изумрудные,
Ноги его обхватила в соблазне, объятия тоже паскудные.


Целовала умело, щекотно и нежно, совсем не жалея губок,
Ой да-дана, да-дана! — деревянный его обрубок!


Фыркал от смеха старик в шею склонившейся твари,
И приседал на траву, вприсядку, явно в ударе!


И так тряслись у него борода и алчные губы,
Что стучала культя о её жемчужные зубы.


Зачем целуешь печальную эту колоду так зримо,
Зачем не самого старика, колена его помимо?


Слишком высок тот порог для исчадия чертова рая,
Сморчок ты русалочий,
хвороба ручья  дурная!

А ведь блазнить на грех бревно это не к спеху.
Ой да-дана, да-дана! — я же помру со смеху!


Рукой его обвила, и вертит волчком в грязище.                :
Со мною иди, старичок, дедок, старый нищий!


И на полати коралловой нянчится буду с тобою,
Буду гравия ломтем кормить со дна под волною.


Вo дворце будешь жить, как по субботам беспечно ,
И пить с моих губ поцелуи смертельные вечно!


Тащит за торбу и бороду, как там у них ведется
К струям все пожирающим, меняющим лик на солнце.


Не успел оглянуться — а у волн спина его на примете.
Не успел и крестом себя осенить — а его уже нет на свете!


Заклубились течения — и гладка у воды утроба.
Исчезли и лысина, и борода, и его торба.


Лишь культя деревянная эта подобьем чурбана
Выплыла, торжествуя — ой да-дана, да-дана!


Выплыла — ничья, и вовсе не человечья,
От срама омытая, свободная от увечья!


Брела то туда, то сюда, и путь  искала, что ей не повадно,
Как корабля обломок, избавившийся от команды!


Грела кости на солнце — путь к свободе, к жизни искала,
И на собственном отражении весело заплясала.


И резво скача по волнам потрусила, минуя заторы,
Ой да-дана, да-дана! — в иные миры!
— просторы.

Оригинал:

https://wolnelektury.pl/katalog/lektura/lesmian-ballada-dziadowska.html
alsit25: (Default)
Молитва

Море взяло одного моряка к себе в глубину.
Его мать, о том не прознав, зажигает одну


Свечу высокую у иконы Богородицы и стоит перед ней
И молит чтоб ветер дул в спину, и сын вернулся скорей.


К ветру прислушивается, верой в Деву полна.
И пока молится и возносит мольбы она,


Образ, серьёзный, печальный, и преисполненный забот,
Внимает, зная уже, что сын, не вернется, которого ждёт.


Могила грамматика Лисия

Ближе всего, справа, когда входишь, в библиотеку
Бейрута мы похоронили мудрого Лисия,
грамматика. Место лучше всего подходит.
Мы поместили его рядом с тем, что он вспоминает
возможно – комментарии, тексты, текстологию,
письмена, в томах эллинизма много толкований.
И также нам будет виден и нами почитаем
его могильный памятник, когда мы проходим к книгам.


Фермопилы

Честь тому кто в жизни своей
Назначил себе стеречь Фермопилы.
Кто никогда не отступает от долга;
кто справедлив и честен во всем,
но также исполнен скорби и сострадания;
кто храбр и в богатстве и в бедности,
храбр в малом, всегда помогая,
чем только может кто всегда говорит правду,
но без ненависти к лгущим.
И еще большей чести достоен он
когда предвидит (а многие предвидят)
что в конце явится Эфиальт из Трахина
и мидяне всё же пройдут.

https://hegel-platon.blogspot.com/2011/08/blog-post_13.html

https://www.onassis.org/el/initiatives/cavafy-archive/the-canon/tomb-of-the-grammarian-lysias

https://www.onassis.org/el/initiatives/cavafy-archive/the-canon/thermopylae
alsit25: (Default)
                                            Элли, Рождество 1931 года

Счастлив тот, кто совершил странствие Одиссея.
Счастлив, если в самом начале он ощутил тугую оснастку любви, раскинувшуюся внутри его тела, словно жилы, в которых рокочет кровь

Любовь с бесконечным ритмом, непобедимая, словно музыка, и вечная; ибо родилась она тогда же, когда родились мы, а умрёт ли она вместе с нами, этого не знаем ни мы, ни кто-либо другой
В минуту великого блаженства Я прошу Бога помочь мне выразить, что есть эта любовь; порой я сижу, окруженный чуждостью, и слышу её отдаленный гул, словно эхо моря, смешанное с необъяснимым рокотом.
И призрак Одиссея вновь и вновь предстает предо мною, с глазами, покрасневшими от соленых волн
и от сдерживаемого желания вновь увидеть дым, поднимающийся от тепла родного очага, и пса своего, состарившегося в ожидании у порога.

Он стоит во весь рост, шепча сквозь белую бороду слова нашего языка, такие, какими их произносили три тысячи лет назад. Он протягивает ладонь узловатую от канатов, с кожей, изъеденной сухостью, сухим северным ветром, жарой и снегам
Можно сказать, что он желает изгнать из нашего мира сверхчеловеческого Циклопа одноглазого провидца, Сирен, чей голос заставляет забыть обо всём на свете, а также Сциллу и Харибду, этих замысловатых чудовищ, которые не дают нам вспомнить о том, что и он был человеком, сражавшимся в этом мире душой и телом.


Это великий Одиссей, тот, кто предложил построить деревянного коня, благодаря чему ахейцы и покорили Трою.
Мне чудится, будто он явился, чтобы объяснить мне, как построить деревянного коня и завоевать мою собственную Трою.


Потому что он говорит смиренно и спокойно, без усилия, как будто он знает меня как сына или как каких-то старых моряков, которые, прислонились к своим сетям,
когда по-зимнему злится ветер.

В мои детские годы я слушал, со слезами на глазах песню об Эротокрите
и тогда, когда я пугался во сне, слыша и злосчастном роке Ареты, сходящей по мраморным ступеням.

Он повествует мне о мучительной боли, чувстве, когда паруса твоего корабля наполняются ветром воспоминаний, а душа становится рулем.
И о том, каково быть в одиночестве во мраке ночи, беспомощным без руля, словно зерно на току.


Чувстве горечи от того, что видишь своих товарищей, погребенных стихиями, разметанных один за другим.
И, как ни странно, находишь мужество в разговоре с мертвыми, когда оставшихся живых уже недостаточно.

Говорит… я всё ещё вижу его руки, они умели на ощупь понять,
хорошо ли вырезана на носу русалка, и дарят мне тихое синее море
в самом сердце зимы.


Оригинал;

https://www.greek-language.gr/digitalResources/ancient_greek/anthology/mythology/browse.html?text_id=41  5
alsit25: (Default)
Пестротронная, смертным неведомая,
Афродита, коварно сети прядущая,
не томи меня больше ни скорбью, ни болью,
  владычица.


Но приди ко мне снова, как прежде являлась,
мой далекий услышав призыв многократно,
из отца покоя ты дом покидала,

  златопешая.

И влекли тебя к нам запряжённые птицы,
быстрокрылые воробьи сквозь эфиры,
над землею тёмной со звоном рея,
  небесные.

И они предо мною внезапно предстали,
ты же, блаженная, с лицом бессмертным
тихо улыбнувшись, меня вопрошала,
  что со мною?

И что мне всего желаннее в сердце безумном
кого же опять я молю убедить тебя
вернуться к любовной близости снова,
  Сапфо, кто же?

Если бежит она – ты её настигнешь,
если даров не берёт – сама их подарит,
если не любит – скоро полюбит,
   и не желая.

Приди же ко мне и теперь, распутай
тяжких тревог моих неразрешимый узел,
что желает душа – то исполни,
   будь союзницей.


Оригинал:

https://www.poetryfoundation.org/poems/1599421/fragment-1
alsit25: (Default)

Твое лицо, что тысячу судов спустило,
Спалить высокие твердыни Илиона?
Прекрасная Елена, обессмерть лобзаньем .

Её уста высасывают душу. Смотри, летит!
Вернись, Елена, возврати мне душу вновь.
Здесь буду жить: ведь небеса — в твоих устах,
И всё, что не Елена, — бренность.
Парисом стану я; и за любовь к тебе
Не Троя — ограблен будет Виттенберг,

И я сражусь с бессильным Менелаем,
Твои цвета украсят мой  пернатый гребень;
Да, я сражу Ахилла, поразив его в пяту,
К Елене сразу же помчав за поцелуем.
О, ты прекраснее, чем воздух ввечеру ,
В сиянье тысячи созвездий,
Ты ярче чем Юпитер, пламенея,
Когда он нисходил к Семеле;
Прелестнее небесного владыки
В объятьях сладострастной Аретузы;
Возлюбленной тебя лишь назову!


Оригинал:

The Face That Launch'd A Thousand Ships by Christopher Marlowe
alsit25: (Default)
Присматриваю за Гранд-Отелем над скалой,
В стране, опустошённой войной гражданской.
Сердце мое его коридорный последний
Мозг мой его китайский повар.

Захудалое место на берегу,
С рядом потёртых лимузинов у входа,
С обезьянами и бойцовыми петухами в бальном зале,
С пальмами в горшках, разросшимися до потолка.

Амелия, окружённая ухажёрами и гадалками,
Красит ресницы и губы синим,
В час заката, позади открытое море,
Длинные пустые пляжи, мерцание прилива...

Умоляет меня проверить бухгалтерские книги,
Узнать, останавливался ли здесь Ленин,
Бастер Китон, Натаниэль Готорн,
Святой Бернар Клервоский, писавший о любви?

Отель, в котором танцуешь танго в тишине,
Которая похожа на кипарисы в немом кино...
Где дети доверяются воображаемым друзьям...
Где разлетаются страницы важного письма...

Но вот из люкса с зеркалами доносится жужжание.
Амелия обнажена, глаза прикрыты чёрной тканью.
Вроде бы муха
На кончике римского носа её возлюбленного.

Ночь далекой канонады, далекая и уютная.
Я иду с мухобойкой на серебряном подносе.
Ах, эти турецкие сладости!
И Маска Трагедии на её лобке.

Оригинал:

https://elarciniegas.blogspot.com/2011/02/charles-simic-for-sake-of-amelia_20.html
alsit25: (Default)
Всю зиму ваши могучие плечи напрягались под ясеневыми хомутами,
подкладками и воловьей кожей, чтобы тащить
сани с дровами для просушки весной и летом,
для печи Гленвуда следующей зимой и для кухонной плиты.

В апреле вы возили телеги с навозом, чтобы его разбрасывали по полям,
темный навоз голштинских коров и комки вашего собственного, смешанного с овсом.
Всё лето вы косили траву на лугах и сенокосах, косилка
трещала рядом с вами, пока солнце высоко стояло в небе;

и после полуденной жары вы тащили когтистые грабли по тем же акрам,
сгребая копны и перетаскивали повозку копны к копне
и нагруженный сенник обратно, в гору к амбару,
три воза сена в день из скошенной утром травы.

По воскресеньям вы рысью преодолевали две мили до церкви с легкой поклажей —
кожаной коляской с полу крытым верхом, и паслись под звуки гимнов.
Из поколения в поколение ваши шеи терлись о подоконник
стойла, сглаживая дерево, как море сглаживает стекло.

Когда вы состарились и захромали, когда ваши плечи болели от наклонов, когда паслись.,
однажды в октябре человек, который кормил вас, ухаживал за вами и запрягал каждое утро,
повел вас через стерню кукурузы к песчаной земле над Орлиным прудом,
и выкопал яму рядом с вами, пока вы стояли, дрожа всем телом,

и приложил дуло ружья к бескостной впадине за вашим ухом,
и выстрелил пулей вам в мозг, и повалил вас в могилу,
засыпав вас песком, поставив золотарник над вами,
где к следующему лету вмятина в земле стала вашим памятником.

Сто пятьдесят лет на Пастбище мертвых лошадей
корни сосен прорастали сквозь бледные изгибы ваших ребер,
желтые цветы расцветали над вами осенью, а зимой
мороз поднимал ваши кости из земли — старые труженики, создатели почвы:

О Роджер, Макрель, Райли, Нед, Нелли, Честер, Леди Призрак.


Оригинал:

https://www.poeticous.com/donald-hall/name-of-horses

Profile

alsit25: (Default)
alsit25

August 2026

S M T W T F S
       1
2 3 4 5 678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Sep. 22nd, 2026 06:47 am
Powered by Dreamwidth Studios