Маргарет Этвуд Утро в сгоревшем доме

В сгоревшем дом я не осталась без завтрака
Вы понимаете: нет дома, нет завтрака,
но вот есть  я.

Ложка, которая расплавилась, царапает
по миске, которая  расплавилась тоже.
Никого нет вокруг.

Куда они ушли, брат и сестра,
мать и отец? Направились на берег.
Возможно. Их одежда все еще висит на вешалках,

их посуда свалена у раковины,
которая  рядом с дровяной печью
с ее решеткой и закопченным чайником,

каждая деталь ясна,
жестяная кружка и рябь на зеркале.
День ярок и безмолвен,

озеро синее, лес бдителен.
На востоке гряда облаков
поднимается молча как темный хлеб.

Я вижу узоры на клеенке,
Я вижу трещины на стекле,
блики, там где  падает солнце.

Я не вижу своих рук и ног,
или не знаю, ловушка это или благословение,
найти себя снова здесь, где все

в этом доме давно закончилось,
чайник и зеркало, ложка и миска,
включая мое собственное тело,

включая тело, которое у меня было тогда,
включая тело, которое у меня есть сейчас,
когда я сижу у трельяжа, одинокая и счастливая,

босые детские ноги на обожженных половицах
(я почти вижу)
в моей горящей одежде, тонких зеленых шортах

и грязной желтой футболке,
облекающей мою пепельную, несуществующую,
сияющую плоть. Раскаленную.

Оригинал:

https://poets.org/poem/morning– burned– house