Дерек Уолкотт Практика игры на фортепиано

[alsit25]

                                                 Марку Стрэнду

Апрель настанет через две недели, столичный апрель.
Морось ложится глазурью на вход в музей,
как на глаза людей, когда они покидают тебя, двусмысленная весна!
Солнце осушает пемзовый фасад проспекта
деликатно, как девушка, прижимающая салфетку к щеке;
асфальт блестит, как шелковая шляпа,
фонтаны рыщут, как першероны вокруг Мета
цок, цок, цок, цок по Прекрасной Эпохе Манхэттена,
когда водосточные трубы раздвигают губы весеннему дождю –
по проспектам, туманным, как клише импрессионистов,
их карнизы-горгульи,
их бетонные цветы на облупившихся фронтонах,
их станции метро с византийской мозаикой –
душа чихает, и человек пытается составить
коллаж уходящего века,
эпистолярный пафоса, старой боли Лафорга.

Опустевшие площади, охваченные порывом раскаяния,
отполированные дождем булыжники, где занавешенная карета
проехала по закоулку Европы в последний раз,
пока каналы складывались, как гармошки.
Теперь лихорадка багровеет т в очагах неблагополучия земного шара,
дождь моросит на белые железные стулья в садах.

Сегодня четверг, Вальехо умирает,
но пойди, девочка, возьми плащ, поищем жизнь
в каком-нибудь кафе за окнами, залитыми слезами,
возможно, fin de siècle еще не закончился,
возможно, где-то играет пианино,
пока лампочки сгорают в сердце полудня,
в сезон тюльпанов и бледного наемного убийцы.
Я позвал Музу, она сослалась на головную боль,
но, может быть, она просто стеснялась,
что ее видят с тем, у кого неизменный климат,
поэтому я прошел мимо цветов в камне, лесных фронтонов,
один. Это не я застрелил эрцгерцога,
я извиняюсь за все преступления такого рода,
бормоча непристойные граффити из метро;
Я не мог предложить ей ничего, кроме предсказуемого
бледного платка из алого шелка сумерек.

Ну, тогда прощай, мне жаль, что я так и не побывал
в великом городе, который вызвал лихорадку у Вальехо.
Может быть, Сена затмевает Ист-Ривер,
может быть, но около Метрополитен
стальной барабан с Тринидада
ослепительно играет что-то из старой Вены,
чешуйки гамм скользят, как пескари по морю.

Оригинал:

https://kenyonreview.org/kr-online-issue/in-memoriam-3/selections/derek-walcott-763879/