С. Тисдейл Склеп

Нет господа в моей душе,
Она молчит, как склеп пустой,
Где мирт и роза меж собой
Врозь сплетены уже.

Нет бога, кто бы высек письмена,
Чтоб мыслям он внимал моим
К нему курящимся, как дым. 
И сплю, и плачу я одна.

Но если чистым сохраню алтарь
И встану на заре потом
Из роз, искусно связанных венком,
То бога я найду, как встарь.

Оригинал:

https://www.best-poems.net/sara-teasdale/the-shrine.html