С. Плат Фазан

Ты сказал, что это убить бы мог с утра.
Не убий это, сынок. Но мне еще невдомек
Зачем на голове его темной выступ,

Ступающий по холму, не зная дорог.
Это нечто – фазаном владеть,
Или хоть бы пришел на часок.

Я не мистик - и, бог весть,
Нет у него души или есть,
Это просто его часть.

И дарует ему царственность, права.
След ноги его прошлой зимой,
Тропу на снегу нашего двора,

Удивление ему, в этой бледности
Под гравировкой следов скворцов.
Это редкость? Он не в чести.

Но дюжина их стоила бы ста,
Зелено - красный этот холм
Пересекая. Прекрасна простота!

В отличной форме, и живет!
Это рожок изобилия.
Распускается, как лист, коричнево желт,

Гнездится на вязе, легка его суть.
В нарциссах на солнце греет грудь.
Я глупо грешу. Не трожь, забудь, забудь.


Оригинал:

https://www.poemhunter.com/poem/pheasant-3/