М. Стрэнд Почтальон

Полночь.
Он идет по дорожке
И стучит в дверь.
Я спешу навстречу.
Он стоит плача,
Протягивает, дрожа, письмо,
Говорит, что там
Ужасные интимные новости.
Он падает на колени,
«Прости! Прости! » - молит он.

Я приглашаю войти.
Он вытирает глаза.
Его темно - синий костюм,
Словно чернила на алом диване.
Беспомощный, нервный, тщедушный
Он сворачивается клубком
И спит, пока я сочиняю
Письма самому себе
В том же стиле:

«Жить тебе
Тем, что причиняешь боль.
Ты простишь».


оригинал:
http://www.lcps.org/cms/lib4/VA01000195/Centricity/Domain/4741/The_Mailman_Mark_Strand_The_Mailman_Franz_Wright.pdf