Из И. Викхиркевич

***
в год крысы
на итальянских кладбищах
очередь на небо
звон раздается
скорбный ноктюрн
из творца вырвавшееся творение
в страхе
там еще светло и грязно
и страх застилает окна
на карте мира
и чувствует страх
все еще светло и грязно
окна покрыты страхом
разрушенные бастионы на карте мира
хотят остановить смерть

в год крысы
еще есть полтора метра
для человечества и знаем
что этого недостаточно
заключенные в маленьких небесах
упорно повторяем
остаюсь дома
остаюсь дома

это наш величайший героизм
остаться дома
и оставаться человеком

***
спустились с дерева
на асфальтовые улицы
прямо под колеса
спешащего времени

бежим, ускользаем
ступаем по зеленым лужайкам
совершенствуем побеги

лепим день творца руками
приближаясь к богам
сидим в воображаемых пантеонах

со стен афинского Акрополя
римского Капитолия
Еврейского Иерусалима
Запретного Города
вычитываем естественный конец

этот несправедливый мир
не возник натурально
не будет длиться вечно

***
Осмотрись сизиф
из жажды вырастают горы
солнце влажное и чистое
творит красивую иллюзию
тени падают на вершины

нужно молчать

когда слова ищут выход
истина становится камнем
выскальзывает из ладоней

осмотрись сизиф
есть вершина есть тень
есть дорога
и человек пленённый
в прошлом несовершенном времени

***
этот мир размолачивается
в той же сгнившей мельнице
от пещер до небоскребов
чумными войнами
иллюзией свободы

хлеба и зрелищ
крик достигает крыльев

беспорядок хаос разруха, балаган
балаган разруха хаос беспорядок
посвистывает время

для меня
обо мне
мной
со мной
я
размолачивая в жерновах
знакомый смысл

боюсь что заявятся
заберут
последнее зерно

веру в человека