Из Ч. Симика

Урок

Я вдруг понял
что все эти годы
я был учеником идиотом
или шутником.
Прилежно
и с дурацким почтением
я записывал то
что предполагал
его мудрым высказыванием
относительно
моей жизни на земле.
Как попугай
я отбарабанивал даты
войн и революций.
Я радовался
смерти моих мучителей
я даже уверился
что их число
преуменьшили.
Мне казалось
что постепенно
учитель открывал мне
образчик,
что то, что мне рассказали
всего лишь запутанный сюжет
плутовского романа
публикуемого отдельными выпусками,
и последние страницы которого
будут посвящены
полностью
лирическим описаниям
природы.
К сожалению
со временем
я начал находить в себе
способность
забывать даже
самые банальные детали.
Я стал задерживаться чаще и чаще
на началах:
Прическе солдата
мочащегося у забора;
тенях деревьев на потолке,
дне
когда маме и мне
нечего было есть…
каким-то образом
я не мог забыть
тот тюремный поезд
будящий меня
каждую ночь.
Я не мог избавиться от свистка,
дребезжащего
в моей голове…
В этом классе,
аскетично обставленным
моей бессонницей,
за столом состоящим
из моих двух колен,
в первый раз
в этом долгом и ужасном
ученичестве
я хохотал.
Простите мне, все вы!
Вспоминая моего дядю
взрывавшего баррикаду
самодельной бомбой
я хохотал.

Последний Урок

Это будет о ни о чем.
Не о любви или Боге.
Но ни о чем.
Ты будешь словно новичок в школе
Боящийся взглянуть на учителя
Одновременно пытаясь понять
Что они говорят
Об это самом ни о чем.

Оригиналы соответственно:

https://www.latimes.com/archives/la-xpm-1998-jul-26-bk-7120-story.html

https://www.latimes.com/archives/la-xpm-1998-jul-26-bk-7120-story.html