М. Стрэнд Памяти Иосифа Бродского

[alsit25]

Можно сказать даже здесь, то, что остается от души,
Раскручивается в исчезающем свете, это, как прах и он
Направляется в место, где знание и ничто проникают друг в друга.
Это и движет, раскrучиваясь еще, за стеной остановленного сияния,
И продолжается в месте, которое может никогда не найдут, где невыразимое,
Наконец, еще раз высказано, но чуть, быстро, как дождь наугад,
Прошедший во сне, том, который воображает проходы во сне.
Что остается от души, крутится, и крутится, не соблюдая
Никаких границ – ни бесформенных, ни между нами,
И той, которая проходит меж твоим телом и твоим голосом, Иосиф,
Дорогой Иосиф, и то и другое вдруг напоминают о твоем бытии – места
И времена, чья величайшая жизнь была той, которой ты их одарил, и теперь являются
Как призраки в твоем бдении, То, что остается от души, раскручивается
Вне нас, для кого время только мера того, что между тем,
И будущее не более чем и так далее, и так далее…но быстро и навсегда.

Оригинал:

http://poemfortheday.blogspot.com/2016/12/in-memory-of-joseph-brodsky-mark-strand.html