Р.Уилбер Черные березы зимой

.

Деревья не узнаешь по коре,
По струйчатой в далеком декабре,
Теперь в рубцах глубоких чешуя,
Как кожа огрубевшая твоя.

Ты не берёзы видишь, а скорей,
Колонны мозаичные церквей,
Как Ara Coeli и Lateran, пока
Морщины не напомнят старика.

Но пусть тебя не слишком убедят
В узлах бороздки и ствола обхват,
Что опыт проявляется в конце
Всей мудростью на сморщенном лице.

Деревья старые обречены, чтоб стать
Подлеском, жизнью, компасом опять,
Дано искусство мудрое лесам -
Тянуться и трещать, но не по швам.

www.theatlantic.com/magazine/archive/1974/01/wilbur-blackbirch/8476