alsit25

Один поэт решил написать нечто умильное. И написал.

И. Царев.
Бродскому

Не красками плакатными был город детства выкрашен,
А язвами блокадными до сердцевины выкрошен,
Ростральными колоннами, расстрелянною радугой
Качался над Коломною, над Стрельнею и Ладогой...

И кто придет на выручку, когда готовит Родина
Одним под сердцем дырочку для пули и для ордена,
Другим лесные просеки, тюремные свидания,
А рыжему Иосику - особое задание...

Лефортовские фортели и камеры бутырские
Не одному испортили здоровье богатырское.
Но жизнь, скользя по тросику, накручивая часики,
Готовила Иосику одну дорогу - в классики.

Напрасно метил в неучи и прятался в незнание,
Как будто эти мелочи спасли бы от изгнания!
И век смотрел на олуха с открытой укоризною:
Куда тебе геологом с твоею-то харизмою?.

Проем окошка узкого, чаёк из мать-и-мачехи...
Откуда столько русского в еврейском этом мальчике?
Великого, дурацкого, духовного и плотского...
Откуда столько братского? Откуда столько Бродского?

Захотелось написать нечто подобное в том же стиле, Владимир Ильичу, т.е Вовочке кудрявому,
или Александру Сергеичу, Сашеньке нашему.

Пушкину, Полтора Михайловского.

Был Шурик Пушкин маленьким,
Кудрявый эфиоп.
Сидел он на завалинке,
Еще не морща лоб.

Не ворошил он листики,
И дев младых не драл,
И даже декабристики
Не брали в свой кагал.

Играл с лошадкой медною
В Европе, у окна.
Под музыку победную,
Строгал себе рожна,

Чтоб рыжего Иосика,
Вручив от Бога дар,
Во вражий тыл забросили
И сделали пиар.

В соплях, запанибратское,
Про «Наше Все», поэт?
Откуда столько блядского?
Увы, ответа нет.