alsit25: (alsit)

( Марку Стрэнду)
Апрель, еще две недели, апрель метрополии.
Дождик шлифует вход в музей,
словно их глаза, когда они уходят от тебя, увиливающая весна!
солнце высушивает пемзу фасада улицы
нежно, как девушка, прижимая салфетку к щеке.
Асфальт сияет, словно шелковая шляпка,
фонтаны плетутся, как перешероны вокруг Метрополитена,
цок, цок, цок, цок в Belle Epoque Манхэттэне,
пока сточные канавы подставляют рты весеннему дождю –
на улицах расплывчатых, как клише импрессионистов,
их гаргульи карнизы,
их бетонные цветы на щербатых цоколях,
их станции метро в византийских мозаиках –
душа чихает, и человек пытается смастерить
коллаж завершающегося столетия,
эпистолярный пафос, лафоргианская боль.

Пустые площади сметены порывом раскаяния,
отполированные дождем булыжники, там, где занавешенная повозка
в последний раз плелась в углу Европы,
пока каналы складывалась гармоникой.
Теперь лихорадка красит красным горячие точки глобуса,
Дождик льет на белые железные кресла в садах,

Сегодня четверг, Вальехо умирает,
но пойдём, девочка, возьми плащ, поищем жизнь
в кафе за стеклом мокрым от слез.
может fin de siècle еще не закончился,
может фортепьяно еще играет где-то,
пока лампы перегорают в сердце полдня,
во время тюльпанов и бледного наемного убийцы,
я позвал Музу, она сослалась на головную боль,
но, возможно, она стеснительна, встречаясь
с кем – то из страны с неизменным климатом,
так что я возложил цветы на камень на лесных фронтонах
один. Это не я застрелил эрцгерцога,
я непричастен к преступлениям такого сорта,
бормоча оскорбительные граффити из метро,
я ничего не могу ей предложить, кроме предсказуемого
бледного головного платка цвета сумеречного мертвенного шелка.

Что ж, прощай, мне жаль, что я никогда
Не посетил великий город, где Вальехо подхватил лихорадку.
Может Сена затмевает Ист- Ривер
может, только у Метрополитена
стальная кастрюля – тенор
ослепительно барабанит что-то из старой Вены,
гаммы мчат, словно рыбешки по морю.

Оригинал:

https://books.google.com/books?id=0_OHgaCjFtsC&pg=PA403&lpg=PA403&dq=April,+in+another+fortnight+walcott&source=bl&ots=FWqSU9UmVX&sig=JmmTq7ljJG96wHzVIfHmWtP5zjA&hl=en&sa=X&ved=0ahUKEwjM98jtjOHSAhUE2GMKHaS5DLAQ6AEIGjAA#v=onepage&q=April%2C%20in%20another%20fortnight%20walcott&f=false
alsit25: (alsit)

Парус клонится к свету,

устав от островов,

шхуна пересекает Карибское море


к дому, может это Одиссей,

прикованный к Эгейскому морю.

Это отца и мужа


жажда под зеленым виноградом,

слышащая, словно прелюбодей, имя - Навсикая

в каждом крике чайки.


Мира нет никому. Античная война

меж наваждением и ответственностью

никогда не кончится, что та, что другая,


все одно скитальцу или тому, кто, как со дна,

на берегу аж рвется из сандалий, стремясь домой,

раз гибнет Троя, сгорая,


и глыба слепого гиганта вздымает провала

глубь, откуда великие гекзаметры сами собой

приходят к заключениям усталого прибоя.


Классика может утешить. Но мало.



Оригинал:

http://www.poetryarchive.org/poem/sea-grapes#sthash.9P2qfTVu.dpuf

alsit25: (alsit)

Лето  прозы и лимонов, наготы и истомы,

вечной лени воображённого возвращения,

редких флейт и босых ног, августовской спальни

смятых простыней и воскресной соли, ах, скрипка!


Когда я спрессовываю летние сумерки, получается

месяц уличных аккордеонов и оросителей

прибивающих пыль, маленькие тени бегут меня.


Музыка начинается и кончается, Италия миа, на Бликер.

чао, Антонио, и водяные крики детворы,

рвущей розовые небеса в бумажных потоках.

сумерки в ноздрях и запах воды,

марающей улицы, ведущие туда, где нет воды,

и скопление островов и лимонов в мыслях.


Гудзон рядом, словно море в огне.

я, смеясь, раздену тебя в летнем зное

и осушу плоть, если кончишь на мне.

Оригинал:

http://www.poetryfoundation.org/poem/247976#
alsit25: (alsit)
Настанет час,
когда с восторгом,
ты встретишь самого себя,
пришедшего в свой дом, и в зеркало твое,
и каждый улыбнется, пред ним и в нем топчась,

и скажет - сядь. Поешь.
Опять полюбишь странника, кто был тобой.
И дай вина. Дай хлеба. Дай любви
к себе, да, к страннику тому, кто так любил тебя

всю жизнь, ему не отвечал ты,
любя другого и знавшего тебя же наизусть.
Сними же с полки письма о любви,

и фотографии, отчаянные меты,
От образа себя - очисти зеркало твое.
Сядь. И своею угощайся жизнью.



Оригинал
http://www.poemhunter.com/poem/love-after-love/

Profile

alsit25: (Default)
alsit25

July 2017

S M T W T F S
       1
2 3 45 6 7 8
9 10 11 12 1314 15
1617 18 1920 2122
23242526272829
3031     

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 22nd, 2017 08:53 am
Powered by Dreamwidth Studios