Jan. 2nd, 2017

alsit25: (alsit)
В своем углу, где у бушприта дома,
Всегда светло, а окна заслоняют липы,
Там дочь моя пишет рассказ.

Я медлю на ступеньках, слыша
За дверью, крепко запертой, волненье клавиш
Как у цепи, звенящей у планшира,

Она юна, и ее жизнь
Огромный груз, и есть тяжелый тоже –
Попутного ей ветра.

Но вот сейчас чуть мешкает она,
Мои слова в их легкой форме отрицая.
Покой растет, в котором

Весь дом застыл, как будто мысля,
Потом она опять к машинке с грохотом ударов
По клавишам, и снова тихо.

Припоминаю изумленного скворца,
Попавшегося тому два года в этом месте,
Как крадучись вошли мы, и, открыв окно,

Как отступили, чтоб не испугать.
И как беспомощно, дверь приоткрыв, глядели,
На дикаря, кто ловок был, и темен,

На это радужное существо,
Что билось со сверканьем, упадая, как перчатка
На доски пола или же на стол,

И поджидало, нахохлившись, кроваво,
Чтобы ума хватило снова постараться.
И души наши как воспрянули, когда

Скворец вспорхнув со спинки стула,
Прокладывая путь к открытому окну,
Перемахнул через порог вселенной.

И, дорогая, то всегда вопрос
Жизни и смерти, но я это забыл. Желаю
Того же, что желал досель, но посильнее.

Оригинал:
https://www.poets.org/poetsorg/poem/writer

Profile

alsit25: (Default)
alsit25

July 2017

S M T W T F S
       1
2 3 45 6 7 8
9 10 11 12 1314 15
1617 18 1920 2122
23242526272829
3031     

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 22nd, 2017 08:47 am
Powered by Dreamwidth Studios